Pinches negros, ahora salen con esto:

viernes, marzo 31, 2006

Chocan México y EUA por los panecillos Negritos Bimbo

+México defiende a la compañía y asegura que se trata de un producto más de exportación
+EUA le adjudica tintes racistas

México, DF, 1 de abril de 2006 (FIA).- La introducción por parte de la compañía Bimbo de sus famosos Negritos al mercado estadounidense despertó hoy inconformidad en Estados Unidos donde fueron considerados como "racistas" e incluso provocó una guerra de declaraciones entre los voceros de ambos gobiernos.

Por su parte, el gobierno mexicano, a través del portavoz de la Presidencia de la República, Rubén Aguilar señaló que se trata de una "exportación de uno más de los productos que contiene la amplia gama de la familia Bimbo”.

En tanto, el vocero de la Casa Blanca, Scott McClellan, reconoció que se trata de "un asunto meramente comercial”. Sin embargo, consideró que los "estereotipos raciales son ofensivos sin importar su origen", situación que –dijo- el gobierno mexicano debe tenerlo en cuenta. "Imágenes como estas no tienen lugar en el mundo actual", enfatizó.

Grupo Bimbo, SA de CV realizó la introducción oficial del famoso pastelito Negrito para su venta en los almacenes Wal-Mart en toda la unión americana y parte de Canadá

El producto fue blanco de críticas de varios activistas estadounidenses quienes junto con el reverendo afroamericano, Jesse Jackson, pidieron al mandatario estadounidense, George W. Bush presionar a México para retirarla del mercado, bajo el argumento de que "insulta a las personas alrededor del mundo".

"¡Ojalá que el gobierno mexicano pusiera más atención a no seguir abriendo heridas!", dijo Sergio Peñalosa, activista de la pequeña comunidad negra de México en la costa sur del Pacífico. Y agregó que "de este gobierno se puede esperar cualquier cosa, cualquier cosa".

Asimismo Jackson -quien en mayo pasado viajó a México para exigir una disculpa del gobierno mexicano por unas declaraciones del presidente Fox a las que consideró racistas- calificó como ofensiva para la comunidad negra a causa del sonado incidente de las estampillas postales de Memín Pinguin.

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El poste de hoy

jueves, marzo 30, 2006


corranle antes de que el Chido lo borre

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Separados al Nacer

miércoles, marzo 29, 2006



La Stuatua de la Liberta y Rocio Duncan (¿cual es cual?)

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Murió Rocío

martes, marzo 28, 2006



Después de una larga agonía, al fin pereció la estrella española a causa de un ataque de cáncer. A mí, en lo personal sus creaciones acompañaron mi morrez (de cuando estaba morro pues) y lograron hacerla muy feliz. Recuerdo todos esos ratos de solaz y esparcimiento acompañado de sus creaciones y la neta la extrañaremos reteharto.

Lo bueno es que siempre tendremos su legado que de seguro servirá para divertir a futuras generaciones.

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Aquellas conversaciones por telèfono celular que nos gustarìa terminar de escuchar!

sábado, marzo 25, 2006

Que tranza, raza, de new el reimon postiando, este post se lo robè a la revista mad, pero le cambiè todo, o sea, nomàs les robè la idea, edà.

¿No estamos hasta la puta madre de que la raza hable por celular en el baño mientras caga, cuando se hace una puñeta o màs aùn cuando està hablando por messenger que le peguen al celuloide?! no se pasen de verga!

Compañìas como telcel, movistar, entre otras que no me dan ganas de apuntarles, se clavan nuestro varo por mandar un pinche mensaje que irònicamente solo dice "ok", hijos de toda su puta madre, le han de ir al amèrica culeros!!

Pero bueno, como vieron en la Mad, aquì les van:

LAS CONVERSACIONES POR TELÈFONO CELULAR QUE NOS GUSTARÌA TERMINAR DE ESCUCHAR!!

"si lo chupaste, creo que deberìas comprarlo..."

"estàs segura de que es por ahi?..."

"yo le dije que no, pero insistiò"

"a los veinte minutos se cansa por completo..."

"se nos acabò la crema de afeitar a la mitad..."

"no te alcanzo a oir, que tienes en la boca?..."

"segùn el mèdico todo va a salir bien mientras lo cortan si no se mueve..."

"gastaste todo tu dinero en ese chat de internet?..."

"la verdadera identidad del zònico es...."

"el pronòstico es chivas 4..."

"de verdad son 12 cm, lo mediste bien?..."

"ahora tendràs que lavar las sàbanas, porque..."

"si se sentò en una botella significa que quedan 900 ml. de chela..."

"con ese ancho se debe ocupar mucha pintura..."

Y todos los que ustedes, pùblico conocedor quieran agregarle, y si no a chingar a su puta madre...

hasta la vista, babies.
se despide el reimon.

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Cuaresma

viernes, marzo 24, 2006

Leí el otro día este post de Conflictiva justamente cuando en mi mente pasaban un puño de divagaciones al respecto. Yo sí creo que Dios existe. Desde pequeño lo sentía alrededor de mí y me tomaba el tiempo para dedicarle algunas oraciones y principalmente platicar con él, la mayoría de las veces cuando tenía los problemas hasta el cuello pero también cuando todo estaba bien. Las puertas de mi casa siempre estuvieron abiertas a las personas que querían hablar de religiones; una vez fui a una misa de los Testigos de Jehová y hasta llegue a comulgar con los Mormones. Pero hubo un tiempo en que me dio por renegar de Dios poniendo en duda su existencia. Yo sé que igual y fue un capricho adolescente que se revelaba contra las religiones y cultos e instituciones y así comencé mi propia búsqueda de Dios. Lo encontré. Sin embargo no voy a ponerme a hablar sobre lo que Dios es para mí. No vayan a confundir que este post trata de moralizar o influir en las creencias de alguien más, creo que cada quién, a su manera, debe emprender su búsqueda y encontrarlo como sea. Y eso si quieren, pero si sus vidas están bien como son, pues entonces no hay nada que buscar.

Sin embargo, en esa búsqueda también me topé con una verdad personal que de alguna manera cambió mi vida. No hay vida después de la muerte. Claro que esa idea provocó hacerme responsable de mis acciones, es decir, disfrutar el tiempo que estamos aquí y todo eso, ya saben, valorar el momento y hacer que mi vida valga la pena. Pero por otro lado me quedé en una situación desprotegida y con un sentimiento de soledad que a veces me abruma. Extraño mis conversaciones con Dios, sentía que realmente alguien me escuchaba y al parecer eso se ha perdido para siempre junto con alguna especie de inocencia.


El otro día fui a una zona arqueológica cerca de Guadalajara, en el municipio de Teuchitlan donde se encuentran lo que llaman Los Guachimontones, seguramente las personas de esta ciudad han de haber escuchado sobre el sitio, y si no han tenido la oportunidad de visitarlo les diré que realmente vale la pena, está chingón, no tanto como Palenque o Teotihuacan, pero sí aguanta. Ahí mismo estaba reunido un numeroso grupo de New Agers (esotéricos, metafísicos y ya saben, toda esa onda espiritualidad light para yuppies) quienes recibían a la primavera para cargarse de energía y esas mamadas. Dudo mucho que un centro ceremonial de esa índole sirva a sus propósitos. Si los indios que habitaban esa zona estuvieran vivos, ser revolcarían en sus tumbas (tratando de salir), pero bueno, cada quién. Muchas señoras fresas (muy buenas, por cierto) vestían de blanco, con sus camisas de manta en onda hippie y huaraches, quemando incienso y adorando figuras de Buda y Gnomos, espadas, estrellas y símbolos extraños que a mi parecer eran incongruentes, pero no me hagan mucho caso pues yo no sé nada de eso y probablemente esté diciendo pendejadas. También había un grupo de indígenas que bailaban al pié de la pirámide y algo que me pareció chido fue que muchas de las personas se unieron a su baile haciendo un vistoso ritual lleno de buena onda. Yo solamente los miraba. Me puse a pensar en que la creencia de la gente en Dios había llevado a construir todas las pirámides del mundo, hermosas iglesias y ciudades en torno a su fe, y aunque es verdad que las religiones han destruido un chingo de cosas, también es cierto que han construido muchas otras buenas. ¿Y yo? “Tú solo ves a Dios en tus delirios sicodélicos y en las intoxicaciones etílicas” me dijeron y me sentí triste porque en gran parte eso es verdad.

Sé bien que no tengo que buscar a Dios, ya lo he encontrado en todas las cosas que me rodean y dentro de mí mismo, pero ¿dónde queda la espiritualidad? No pienso ir a misas y celebrar rituales chabacanos que se adapten a mis conveniencias. ¿Dónde está la espiritualidad? ¿En el amor, que de un minuto a otro corre el riesgo de convertirse en un odio profundo? ¿En la amistad? ¿En una canción que te acompaña en el ipod mientras viajas meditabundo en camión? ¿En una persona ejemplar? ¿En la naturaleza que no tenemos reparo en destruir a cambio del progreso? ¿En mis pinches cuentos pachecos? ¿En mi mismo?

No lo sé, de verdad que no lo sé y tal vez para muchos de ustedes les parece ociosa estas preguntas, pero a mí no, no me basta la fama, el dinero, meter un gol o tener un chingo de viejas, necesito algo más que no tengo y perdí hace mucho tiempo.

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Reportando el Tapatío, embiado especial.

lunes, marzo 20, 2006

Durante el anterior puente del día de la primavera o mejor conocido como el día del natalicio del bombero más antiguo de México (Bomberito Juárez), la redacción de Guanatos City Rocks On Line se lanzó hasta las mismisimas paradisíacas playas de Guayabitos Nayarit, famoso balneario donde se da cita la gente de más alta alcurnia y rancio abolengo del país (y del mundo entero), para ver la última moda en trajes de baño y bikinis. En nuestro recorrido encontramos desde lo más clásico: señoras que se meten a bañar vestidas con fondos (de las faldas), hermosas chicas con licras y playeras de Bogs Bony (de esas que sale vestido como raperos, con la ropa al revez), y pantalones de mezclilla cortados como chores y uno que otro biquini (aunque siempre acompañado de pareos, no vaya a ser que les anden viendo la cola), y sin olvidar a los chiquillos que se meten con calzones (hermosos los de algunas niñas que lucían calzoncitos de holanes o hasta una florecita, de holanes también, incluida) y bebes en pañales. Lo de siempre, ya saben.
Pero cual va siendo nuestra sorpresa al encontrarnos a tremenda celebridat quien lucía un chor de fútbol para meterse a bañar, después de que su equiputo cedió el triunfo para que sus hermanitos mongoles del San Luis sigan en la lucha para quedarse en primera divición.


La neta, para los que no se dieron cuenta, la mera verdad la imagen está modificada, pero es neta que el Temo traía un chor de los pumas y no de las Chivas, chingo a mi puta madre si no, pero pos yo se la puse nomás porque ando contento porque el Guadalajara se chingó a los Chemos y al Sao Paulo en menos de cuatro días.

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viernes, marzo 17, 2006

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blogger preciosos



Yo la mera neta no sabía (y sigo sin saber) que pedo con ese desmadre del Gober Precisoso (¿precioso? Si esta bien feo el pendejo) y no es que presuma mi indiorancia o mi incultura pero la mera neta a mi casi no me pasa ver la televisión más que los partidos de fucho y los Simplons y ya, pero pos en todos lados se oía que el gober presisoso y su puta madre y la verga y la chingada y pos yo nomás decía: “Si, ey, aja, eda” y me imaginaba que era una onda de corrupción o algo por estilo (ya ven , lo de diario) y pos el otro día me enteré que hasta existe una rola. Quien sabe quien la canta la neta y además esta medio culera pero no me dejo de parecer chistoso que haigan echo ese tipo de mamadas de las noticias, ora nomás falta que saquen una rola del morro fresita asesino de moterrey (¿Qué pedo con ese bato? A mi también se me viera antojado matar a su nobia pero de otro modo) que es el tema de moda. Bueno, el chiste es que andaba buscando ver qué pedo con lo que el gober presioso hizo (porque es mas conocido el apodo que la transa que se aventó) y me metí al interned a veriguar y lo que me encontré fue este pinche juego.

Todavía es hora que no sé lo que pasó con el gober presioso porque se me atravesaron unas paginas pornochas.
Ahilas de rancho.

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jueves, marzo 16, 2006

El cielo es blanco y está atascado de nubes, una antigua canción suena en los audífonos mientras viajas en camión y la ciudad apesta a nostalgia. Maldita sea, dices, porque las putas palabras no son capaces de describir lo que sientes. El aire huele a humedad pero no parece que vaya a llover. No hay tristeza, ni amargura, ni ningún otro sentimiento contrario. No hay recuerdos en tu mente, ni belleza en el paisaje, ni ninguna de esas pendejadas que ablandan a los poetas o a los sensibles. Sólo sientes que tu pecho se estremece y algo parece latir adentro, una sensación que se contrae y se expande y deja una estela de emoción. Los instantes suceden a tus ojos y te es posible identificarlos plenamente a cada uno de ellos, la eternidad se detiene y sigue caminando frente a tu mirada oscura. Y no, tampoco es ninguna clase de estimulante (droga) y por eso, escondido detrás de los lentes oscuros, te permites soltar una lágrima, sólo una, porque todos esos elementos que coincidieron en ti se han esfumado y ahora te sientes vacío, deseando volver a sentir algo alguna otra vez en tu vida.

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¡CULTUROSOS!

martes, marzo 14, 2006

Esta palabra es la que da cohesión y unidad (¿eda?) a la Iglesia Batiana (primera religión de la blogosfera) aunque más bien es una religión de cotorreo (aclaración para la banda de Guanatos, ya saben que la única y verdadera religión en la vida real es la católica apostólica y guadalupana) y su definición es la de Batear los anos de los culturoso y de ahí surge la pregunta ¿Qué son los culturosos?



Lo chido es que los altos mandos de la orden se ponieron las pilas y la mentada palabra ya fue acectada por la real academia de la wikipedia en inglish pitinglis porque la del español nomás no la quisieron acptar porque se les quedó el saco bien machín y se sintieron ofendidos e indentificados con la palabra. Pero pos como yo no sé ingles, ahí les va mi definición del término.

Este poste es la contestación de la Redaccion de Guanatos City Rocks On Line al llamamiento del Monkiky 100 sobre el borrador del primer manifiesto baitano, pero la neta yo lo leí y no le entendí ni madres, que si nihilismo, que neurosis cíclica, que Charlie Brown (ya les dije que yo no mastico el ingles) y su puta madre que no le entendí ni madres, por eso aquí ba nuestro manifiesto como Batio nos dio a entender:

Al igual que el término Batiano, culturoso tiene tantos significados como cada quien se los quiera dar. Una vez en una peda bloggera, el Árbol le preguntó al Zónico esto mesmo y el Zónico le dijo:

“Un culturoso es alguien que, como tú podrás comprender, se da importancia desmedida sobre su propia persona en acepción artística. Pero más bien se trata de snobs, fotografos, escritores, músicos o cualquier buey que según él se dedique a cualquier disciplina artística. Pero también puede ser alguien a quién le importa mucho la moda, vestirse fashion dándole importancia desmedida a la pose, faroles puesn. En fin, un culturoso es cualquier artista que te caiga gordo, así de fácil”


Batio es una es una especie de broma local de la aldea global de la blogosfera (ya que en esas andamos, vamos usando términos culturosos). Michelangelo Batio es un cantante de Glam Rock (que aunque suene glamoroso, se trata de un rock en la onda de Poison, Von Jovi, Moderato) que es capaz de todcar una guitarra de siete mangos al mismo tiempo ¡SIETE! Quiobo, no estamos hablando de cualquier pendejo ¿eda? Es un cabronazo ese bato Batio, por eso fue que unos batos de Tijuana lo agarraron para ciberdeidad con la consigna de chingar y pedorrearse de la intelectualidat y pendejez tijuanense. Sin embargo, al pasar unos añitos, la agarraron contra todo el que se les atravezara enfrente. Fueron tiempos gloriosos para la blogosfera, cada día uno prendía la computadora sin saber lo que iba a ocurrir en nuestras pantallas, el interned se sacudía, había mucho movimiento e interacción en los blogs y muchas carcajadas a costa de la dignidad artistica de otros.


A mí me pareció bien interesante ese movimiento y nos agarramos a nuestro pendejo para enseñarle lo que era amar a Batio en tierra de bloggeros (no hay link porque ya se murio el bato). Después la seguímos con la Señito Puñetas quien también hizo cola y yo hasta me di un magnífico trence con el Huevo en la heroica defesa de la ciudad de Guadalajara y por último, la pinche arrastrada que le pusimos a éste pendejo (quien hasta formatió su blog) y a los abolipops. Desmadre y cotorreo puro, puro rocanrroll. También nos tocó entrarle a las cruzadas Nachonianas, pero ahí nos mantuvimos neutrales porque el Tata Nachón era el ídolo del Zónico (y que no es cierto que está muerto, el viejo sigue de parranda ofreciéndoles mota a las morritas de las secundarias de Xalapa) y aunque el ruco se aguitó porque no nos pusimos de su lado y no quiso recibir al Zónico cuando fue a visitarlo a tierras Jarochas ¡Ay que triste regresó el pobre Zónico! Snifirili

Creo que al bato que se le ocurrió la idea al principio fue al Kpeef y el Meño Lomelí fue quien la llevó a su mátsimo esplendor. Muchos blogeros muy respetables se han unido al movimiento (Semidios, Don Armando, El güero Salinas, La confleisita, el Beambo y todos los que están en nuestros links bajo esa categoría)

La mera neta, me parece algo honesto porque es una forma de burlarse de los que se creen muy muy, de esos grupos cerrados de hartistas que hay en todo México, de cualquier pendejo que se liga a una morrita peda con sus aburridas pláticas intelectualoides.

La sagrada orden de batio no es un club de tobi, las inscripciones están abiertas y los únicos requisitos que al menos yo les pongo es dedicarle un post o un comment al hartista de su odiada predilección, y si no lo quieren hacer pos me vale madre (de todos modos ya se que no lo van a hacer, ya sea por gueva o por ser políticamente correctos) no me agüito.

Alea Aca Est Ajua.

Epilogo.

Aquí están las repuestas al llamado para el primer manifiesto Batiano que van hasta ahorita.

Woms
Bruno Ruiz
Beam
Pedazo de Mierda
Portero
Chilangoyoknense
Tio Lolo



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Lunar Park

lunes, marzo 13, 2006

Leyendo el Blog de Morsillo me topé con una reseña sobre el último material de Breat Easton Ellis, la novela, semi-autobiográfica, autoparódica y autosatírica (características comunes a un blog) Lunar Park. Eh aquí una entrevista a tan controversial autor:



Vive en una suite del lujosísimo Chateau Marmont, un hotel que remeda un castillo medieval, transitado por estrellas de Hollywood, cantantes de rock y gente del mundo de la moda. Una falange de empleados se afana en servir a los ricos y famosos, aparcando sus deportivos, yendo y viniendo a fin de satisfacer sus caprichos. A la hora concertada para la entrevista, aparece en el lobby del hotel un individuo sonriente y sudoroso, de rostro sonrosado y pelo al cepillo. Va vestido con chándal negro y zapatillas de deporte del mismo color. El periodista lo sigue hasta una suite ubicada en una de las torres almenadas del chateau. La pieza consta de varias estancias despojadas de todo adorno, con enormes ventanales que dan a Sunset Boulevard, Santa Mónica, las colinas de Beverly Hills, y los valles que constituyen el paisaje urbano de la enloquecida y fascinante Los Ángeles. El aspecto del celebérrimo escritor hace pensar en un astronauta. Antes de servirse una coca-cola helada, sonríe con cansancio y pregunta: ¿qué puede querer saber el público de mí que no sepa ya?

PREGUNTA. ¿Cuáles son las cinco mejores novelas de todos los tiempos?

RESPUESTA. El Gran Gatsby, Lolita, La educación sentimental y Ana Karenina. El último puesto varía según el estado de ánimo del día. Hoy elegiría Middlemarch, de George Eliot.

P. ¿Y los escritores vivos más grandes de su país?

R. En primer lugar, Philip Roth, seguido muy de cerca por Don DeLillo y Joan Didion (por cierto que en Europa nadie tiene ni idea de quién es, cosa que me asombra)

... y por supuesto Norman Mailer. Cuando se hace este tipo de recuentos, siempre se olvida a alguien esencial.

P. ¿En qué se diferencia Lunar Park de sus novelas anteriores?

R. Empecemos por lo más obvio. No está escrita en el presente, sino que utilizo como tiempo narrativo el pasado. En segundo lugar, el protagonista se llama Bret Easton Ellis, y ha escrito las mismas novelas que yo. El estilo de Lunar Park se aproxima mucho al que utilizo en mis cartas y escritos personales. El tono es intimista. Es el libro de alguien mucho más abierto y vulnerable.

P. Juega con los límites de la ficción y la autobiografía. ¿Qué género está más cerca de la verdad?

R. Es imposible escribir verazmente acerca de uno mismo. Yo lo he intentado y lo único que hacía era acumular mentiras. Mi preocupación primordial era parecer mejor de lo que soy; falseaba datos, los ocultaba, los embellecía. Los autores de diarios son todos unos farsantes, su único objetivo es dar una imagen favorable de sí mismos. Pero entonces me ocurrió algo muy curioso: comprendí que mi verdadera autobiografía yacía enterrada en las cinco novelas que había publicado. Mi obra de ficción era mi autobiografía, ahí es donde se encerraba la verdad acerca de mi vida. Mis novelas constituyen un mapa emocional de lo que he sido y lo que soy. Siempre se escribe sobre uno mismo, es imposible que no sea así, y eso vale de manera especial para la ficción. Uno se expresa con mucha más libertad y veracidad por medio de la ficción que cuando escribe en un blog, o en un diario.

P. Su estilo siempre había sido descarnado, frío, ajeno a toda suerte de sentimentalismo. En Lunar Park, sin embargo, permite que afloren los sentimientos.

R. Los personajes de mis novelas anteriores llevaban existencias vacías; sólo les preocupaba el glamour, el sexo, el lujo, las drogas, el dinero y las emociones fuertes. Era gente incapaz de expresar sus sentimientos, llevaban un estilo de vida que les aniquilaba el alma y borraba sus sentimientos, cometían asesinatos brutales sólo por el placer de probar sensaciones nuevas. Sólo que lo que hacían mis personajes eran cosas que ocurrían en la sociedad norteamericana y mi manera de escribir era un reflejo de eso. Yo no me identifico con mis narradores. Soy un tipo sensible, incluso hipersensible, que siempre ha tenido una veta sentimental. Aunque le extrañe, lloraba con facilidad. Quizá porque me tocó en suerte un padre brutal. En cuanto al contenido, mis libros anteriores eran sátiras feroces de la sociedad norteamericana que me tocó vivir. En Lunar Park, el impulso satírico se ha mitigado, fue fortuito. Los temas que aparecen son el perdón, la pérdida, el proceso de escribir. Hago frente a los muchos sentimientos sin resolver que tenía acerca de mi padre, porque me daba la sensación de que me estaba convirtiendo en él. Además, durante la gestación de la novela, ocurrió algo inesperado. Mi padre se murió de repente, sin haber cambiado, dejándome a solas con el reto de resolver mi relación con él (o la falta de relación). Yo no tenía intención de escribir sobre mi padre, pero a raíz de su muerte, su espectro empezó a flotar sobre la novela.

P. ¿Ha resuelto el conflicto?

R. Me ha costado mucho, pero lo he conseguido. Antes iba conduciendo y me sobrevenía el recuerdo de algo horrible que había hecho y le insultaba en voz alta. Ya no tengo necesidad de hacer cosas así. Mi padre murió sin darme la oportunidad de hablar cara a cara con él acerca de ciertas cosas. Cuando desapareció, no supe cómo reaccionar a su ausencia. Escribir este libro supuso un exorcismo gigantesco. Cuando lo terminé sentí que me había quitado un peso enorme. Por encima de todo, sentí una lástima infinita hacia él. Me di cuenta de que había vivido atrapado en su mundo y que había sido un ser muy desdichado. Por primera vez sentí ternura hacia él. Eso no quiere decir que le perdone ni tampoco que lo quiera. Pero mis sentimientos cambiaron.

P. En Lunar Park

hay un personaje comete los mismos asesinatos que se describen en American Psycho, estilo copycat, su libro más polémico. ¿Cómo ve ese libro ahora?

R. Han pasado muchos años y se sigue vendiendo y leyendo mucho. De hecho, cuando voy de gira para promocionar un libro, suele ocurrir que la gente tenga más interés por American Psycho que por la novela que estoy promocionando El tema del libro es el descubrimiento por parte de un joven ejecutivo del verdadero rostro de la sociedad en la que se tiene que integrar. Se trata del mismo descubrimiento que hice yo cuando tenía veintipocos años y acababa de salir de la Universidad. Había vivido en una burbuja hasta los 18 años, y de repente, como tantos jóvenes, me vi lanzado al mundo, completamente solo. Son muchos los jóvenes que cuando les sucede algo así se dicen: de modo que esto es el mundo, de esto es de lo que se trata. ¿Esto es lo que hay que hacer para abrirse camino y funcionar y triunfar? La sociedad es una mierda, todo es basura y un montón de mentiras. Esa frustración y ese shock, que compartía con toda una generación, provocaron la rabia que me hizo escribir American Psycho. Aunque por aquel entonces yo lo único que quería era hacer una crítica de los valores yuppies y del corporativismo de Wall Street, en realidad el libro se adentraba en un territorio mucho más vasto, sin ser yo muy consciente de ello. Sentí una enorme furia acumulada en mi interior, una rabia que trasvasé al protagonista, Patrick Bateman. Hace un par de años, releí el libro por primera vez desde que se publicó, y en lo esencial sigo estando de acuerdo con el diagnóstico que hace Patrick Bateman de la sociedad norteamericana contemporánea. Cuando releí American Psycho, entendí mejor a Bateman y me di cuenta de que era un pobre hombre. Hay algo extraño en ese reconocimiento. Cuando escribí la novela, a los veintitantos años, yo quería experimentar con la forma narrativa, yuxtaponiendo escenas de gran brutalidad con escenas cómicas. Quince años después, me di cuenta de que la visión del mundo que subyace al libro es más profunda de lo que yo mismo creía cuando lo escribí. Eso me ha dado mucho que pensar.

P. Para muchos, y eso quizá sea una forma de condena, su primer libro, Menos que cero, sigue siendo el más emblemático, su verdadera aportación a la literatura de su país.

R. Las nuevas generaciones, gente que ahora tiene la edad que tenía yo cuando lo escribí, se siguen acercando a Menos que cero con gran curiosidad. Entonces me pareció que era una instantánea de mi vida en aquella época. Clay, el narrador, hacía lo mismo que yo y que tantísimos otros jóvenes: drogas, sexo, fiestas, alcohol, nihilismo. Pero creo que el libro sigue teniendo validez para la siguiente generación, porque conecta con la frustración que experimentan muchos adolescentes, y esa frustración y alienación no se pueden fingir. Menos de cero es una novela escrita por alguien que tenía 18 años y su mensaje lo entiende de manera inmediata la gente muy joven, ahora igual que entonces. Un escritor de 30 años no habría podido escribir algo así. Los lectores de mi edad se sintieron inmediatamente identificados con la novela, el vacío de sus vidas era el que aparecía en ella, la autocompasión, sentir que el mundo es una mierda y que no tiene nada que ver con lo que siento yo, que estoy aburrido y necesito hacer algo y escapar. Pero le digo lo mismo hace un momento acerca de American Psycho: todo eso lo veo ahora, entonces yo sólo daba voz a un sentimiento. Aún no tenía 20 años, y era mi primera novela

... y era una novela sobre el fracaso moral, sobre la pasividad, sobre un personaje muy, muy joven, que no sabe cómo actuar y defenderse de la sociedad construida en torno a él, alguien pasivo, incapaz de hacer nada, pero precisamente porque la sociedad que le rodea le da asco y le parece horrible, se queda sin capacidad de reacción. Ante lo que se le ofrece la única opción viable es la pasividad, la negativa a integrarse... En eso reside la fuerza del libro.

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Payasadas

jueves, marzo 09, 2006

Hey chequense el post en el blog del chido y adivinen a los bloggeros que salen en las fotos

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Feliz día de las mujeres

miércoles, marzo 08, 2006

Nunca he sido partidario de apoyar los días festivos como el del amor y la amistad y todos esos, ya saben. Y no es que también apoye un día como éste, pero no sé, a mí me gustan las mujeres, me gustan un chingo, las amo aunque nos hagan la pinche vida de cuadritos y no se entiendan ni ellas y me de asco su menstruación y siempre estén chingando la madre, pero son hermosas y ni modo de andar por la vida cogiéndose hombres (ni que fuéramos griegos de la antigüedad). Por eso a todas la mujeres del mundo (o de jodido a las que visitan este humilde blog) les dedico con todo mi amor este sentido poema que es mi favorito.




Pienso en bisontes y ángeles, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y ésta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita.
Pequeña nínfula que acaricias tu barriga
Como si acariciaras tus senos, acariciando tu vientre.
Eres quien incita mi imaginación en la fría soledad de la noche extranjera.
Yo, que vi nacer tu pubertad, como una flor que se abre al alba de la vida. Enamorados eternamente en los confines de nuestro subconsciente.
Tu, mi musa, mi hada que aparece en los inicios de mis sueños húmedos, combinados con las fantasías de mis perversiones.
A pesar de que tu presencia me enerva, en mi imaginación eres el ángel que renuncia a la eternidad a cambio de los placeres prohibidos de la carne.
Te amo y te amaré eternamente a pesar de que tus imágenes incineren mi alma en el infierno. Dichoso cambiaré mi alma a cambio de tus frías insinuaciones, de tus reprimidos deseos, de tus prohibidos anhelos, porque lo sé, sé bien que tu me amas también, lo sé mejor que tu.
Quisiera gritar tu nombre. Quisiera eyacular mis sentimientos sobre tu cara, quisiera besar tus labios hinchados por la sangre de mis emociones.
Mas voy a sublimar sin sensaciones, al inmenso imposible. Y que al menos, dentro de mis sueños, esto nunca termine.
Otro robará tu cuerpo seguramente, pero me conformo con la certeza de que fui el primero en ver tu cuerpo desnudo, sin malicia y sin remordimientos, recordando una risa picara por mi imprudente intromisión. Mis furtivos atisbos a tu inocencia virginal y tu conciencia de saber que yo te estaba observando. Te amo y te amaré eternamente.
Mi lolita, mi amor. Luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse en el tercero, en el borde de los dientes, Lo-li-ta.

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Làgrimas Negras

martes, marzo 07, 2006

Què onda, Raza. Zònico està algo ocupado con unas luchadoras de repùblica checa filmando una pelìcula porno que pronto pondremos para que la bajen, y me dejò Postiar aquì en su famosa redacciòn de Guanatos City Rocks. Me llamo Ramòn, y hoy les vengo a escribir de mi disco favorito.

LAGRIMAS NEGRAS
BEBO VALDES & DIEGO EL CIGALA
Bueno, este disco de Latin Jazz saliò en el año 2003, aunque fue grabado en septiembre de 2002, entre madrid y nueva york, bajo la producciòn de Fernando Trueba, aquèl que grabò "Belle epoque" donde salìa Penèlope Cruz (reinita diosa del olimpo) en sus años mozos. Y èl mismo ya habìa grabado a Bebo Valdes, uno de los mejores pianistas del mundo, padre de Chucho creador del Irakere, cubano aunque vive en Estocolmo. Grabò làgrimas negras a dueto con el contrabajista Cachao Lòpez, en el disco/video Calle 54.
Diego el Cigala, cuyo verdadero nombre es Ramòn Jimènez Salazar, es un español que tiene 10 años cantanto flamenco, cigala que es un pequeño camaròn, apodo recibido de "el camaròn del isla" el mejor exponente del cante jondo.
Es un disco de bolero, guajira, podemos apreciar la vos desgarrada de Cigala con el triste piano de Bebo haciendo sonar las notas de "Vete de mì", de Bola de nieve.
Se dio cita a los mejores mùsicos del mundo, "Changuito" un congalero, Paquito de Rivera en los saxofones, entre otros cajoneros, contrabajistas y guitarristas como tomatito, o el niño josele.
Cabe destacar la explosiòn històrica social de este disco, las làgrimsa a flor de piel en cada concierto del mundo y la aceptaciòn marcar a este disco como el mejor de los ùltimos años en cuanto a latin jazz.
Lamentablemente no sè còmo subir la mùsica, eda, pero pueden descargar sus rolas del ares o kazaa.
se las enumero
Làgrimas negras
1.- Inolvidable
2.- Veinte años
3.- Làgrimas negras
4.- Se me olvidò que te olvidè
5.- Corazòn loco
6.- Niebla del riachuelo
7.- Vete de mi
8.- La bien pagà
9.- Eu seu que vou te amar
Ahora, pròximamente el buen Zònico, maestro y señor de la blogosfera y yo mero vamos a publicar una Revista, de la cual no tenemos el nombre, pero seguirà màs o menos la lìnea de guanatos city rocks.
Les pedimos que nos deje comentarios de nombres sugerentes para la revista.
Pròximamente a la venta.
(y dejen mensaje si quieren volver a leerme en este blog y visiten el mìo: www.radv.blogspot.com)
y bueno, les dejo pornito por el inconveniente de leerme eda:

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lunes, marzo 06, 2006
















Chiste robado del blog del Mono (Buena fiesta carnalito) quien a su vez me lo robó a (pero platicado) quien a mi vez me lo robé de... Ah chinga, ya me hice bolas.

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Ando vien jarioso

viernes, marzo 03, 2006

Disgosting!!!!!!!!

¿quien dice que los Zombis no cogen?? (al menos yo nunca he dicho eso)

Me cai de a madres que alguna de ustedes cuando vio la película de ET se imaginarón que sería bien tierno hacer el amor con él (o ella??)

Con esas gordas y un chesco atravieso nadien me gana.




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Fantasmas

miércoles, marzo 01, 2006

Azul es un detective que trabaja en la ciudad de Nueva York de los cuarentas, un mal día un sujeto que se hace llamar Blanco llega con un trabajo para él, tiene que vigilar en todo momento y en todo lugar a un tal Negro.
La narración comienza de una manera bastante impersonal, poco descriptiva, sin detalles que puedan, de alguna manera, interesar al lector, cómo si tratara uno de los reportes semanales que le fueron encargados, sólo hechos banales y carentes de significado trascendente; A primera vista, da la impresión de que el mismo Azul (o Auster) es quien narra la novela. Sin embargo a la largo del texto nos encontramos con muchas pistas falsas, ya que conforme se va adentrando en la lectura (si es que el lector no la ha abandonado a la octava página) entra en el juego detectivesco de tratar de averiguar lo que ocurre a continuación. Pero no ocurre nada, el dinero por los servicios de Azul no son ningún problema y Azul se instala en un departamento justo enfrente del de Negro, sin embargo su labor es muy aburrida; lo único que Negro hace es escribir o leer sobre una mesa. Eso es todo. Tal ausencia de actividad hace que su imaginación se aloque y a causa del exceso de tiempo libre, su mente se echa a volar, ya sea por deducir los motivos reales del caso (líos de faltas, espionaje internacional o cualquier cosa más interesante), anécdotas históricas acerca del Puente de Brooklin, o bien, por los artículos que lee en las muchas revistas que se avienta mientras desempeña su aburrida labor.


Paul Auster es neoyorquino. Nació en la Gran Manzana en 1947 y luego de haber sido un marino, vivió tres años en Francia, La música del azar, La trilogía de Nueva York (Ciudad de cristal, Fantasmas y La Habitación cerrada) además de Leviatán y Tomboctú, son sus obras más célebres.
En Fantasmas, resulta interesante el uso que hace de los colores asignándoles el valor de nombres propios, Azul, Blanco, Negro, Castaño (su mentor), Oro (un forense obsesionado en resolver el caso de un niño asesinado hace más de veinte años) y la manera en la que se combinan con las descripciones que van adquiriendo mayor fuerza conforme avanza la historia, como el caminar sobres las calles blancas cubiertas de nieve, la ciudad marrón en el otoño o la identidad de Negro, quién es como una nada que atrapa y oscurece cualquier cosa relacionada con él.
En las posteriores páginas sigue sin ocurrir nada, Negro es el tipo más aburrido del mundo, sin embargo ese ritmo semilento y dormilón hace que la narración se desvíe a detalles aparentemente sin importancia, tales como una extensa narración sobre una película que ha ido a ver un par de veces, partidos de baseball, conseguir una copia del libro que Negro lee (llamado Walden de Henry David Thoreau ) y sus pensamientos acerca de la Futura Señora Azul a quien no ve desde que ha comenzado el trabajo (hay algunas referencias en cuanto al tiempo que nos indican que ha transcurrido más de un año) y una creciente paranoia, elaborando intricadas teorías conspiratorias que lo implican a él directamente; comienza a sentir que él también esta siendo vigilado.
Como les dije anteriormente, una de las cosas más interesantes al leer este libro es la búsqueda de pistas. Una muy entretenida es el ir cazando a los fantasmas que aparecen en el libro (son varios) y una vez que accidentalmente descubre a la Ex Futura Señora Azul en los brazos de otro hombre es hora de darle vuelta a la página, porque a partir de aquí cambia un poco es estilo frío tipo reporte por lo que ocurre dentro del reino de su imaginación.
La soledad lo envuelve y comienza a perder la noción de quién es Azul, su vida está íntimamente ligada a la de Negro, como si se viera en un espejo, como si lo conociera desde antes y quien, como de costumbre, sigue sin hacer nada, “no va a pasar nada nunca” pero ahora ya no hay nada que lo amarre a su vida anterior.
Azul sigue enviando sus reportes limitándose a los hechos y sin mencionar los contactos personales que ha tenido con Negro y una de esas le contestan “¿Por qué miente?”. Eso hace que confirme sus paranoias de que él desempeña un papel importantísimo en la historia y que Azul y Negro están jugando un mismo juego, por lo que decide asumir su papel en la novela.
Azul trata de acercase a Negro disfrazándose de vagabundo (Jimmy Rosa) y en una de esas, Negro le comenta anécdotas aparentemente sin relevancia relacionadas con el oficio de la escritura y la vida del poeta Walt Whitman y en particular una historia sobre un tipo que decide abandonar por más de veinte años su vida (al igual que Azul) y a su mujer para ver como están sin él, y un día, sin más, sube los escalones de su casa y llama la puerta. Y así termina el cuento.
En su segunda aproximación ahora disfrazado como vendedor de Fuller, Negro confiesa ser escritor y está trabajando en un aburrido libro que no terminará nunca.
Y finalmente ya sin disfraz pero sin aceptar su propia identidad, comparten una mesa en un bar y Negro le dice que es un detective privado quien vigila a un tipo de lo más aburrido que se la pasa sin hacer nada (Azul).
Interesantísimo me parecieron los juegos en torno a la escritura, en una de ellas menciona que “los libros hay que leerlos tan pausada y cautelosamente como fueron escritos” (como es en este caso, aunque he de admitir que yo me lo aventé de una sola leída y en una sola sentada), las referencias a escritores y como el problema se limita a identificar la naturaleza del problema mismo. La narración es densa y un tanto críptica, en una onda bastante Kafkiana.
Cabe hacer el paréntesis de que en mi opinión, este libro nunca va a ser llevado a la pantalla en forma de película (para bien o para mal, gracias a Dios).
Azul se encuentra en un juego paranoico como algunos que he visto en programas de televisión como los Simpson o Malcom el de en medio (hay uno en el que Malcom y su hermano Rese se rehúsan a dormir ya que el otro está siempre al acecho esperando un descuido para pegar su cara con pegamento de contacto contra el suelo), o pensando en términos más culturosos, Negro y Azul están atrapados en un juego de identidad donde el cazador se convierte en presa mediante una especie de presión sicológica (como la Guerra Fría entre Soviéticos y Americanos).
La desesperación de Azul llega al punto de irrumpir en su casa solo para descubrir reportes sobre su persona como los que él mismo escribe sobre Negro. Esto le produce un shock y se desmaya cayendo al piso como un muerto.

Me reservo escribir mi interpretación acerca del final de Fantasmas. Soy muy dado a interpretar cosas que muchas veces están alejadas de las intenciones del autor, sin embargo hay algo de la lectura de Auster que deja una sensación que no puedo explicar y como no puedo explicarlo, con estas palabras terminaré esta reseña.

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